NO CARTÓRIO

Luiz Gonzaga Lopes

A desordem começava a esquentar, cada qual falava mais alto. A mulher com o filho no braço, irritadíssima, a criança visivelmente assom-brada chorava sem parar. A mulher parecia uma fera, pouco se importava com o choro do menino, cada vez falava mais alto, mais irritada. A ira dela estava voltada contra o tabelião.

— O senhor tem que registrar! Só porque eu sou pobre?! Só porque eu não tenho ninguém por mim?! Mas eu sou a mãe do menino, boto nele o nome que eu bem quiser! E não é da sua conta, nem da conta de ninguém!

Mas com esse nome eu não registro — vociferou o tabelião.

— Porque não?! Porque não?! Como é o nome do senhor?

— Meu nome é Antônio. Nome de gente.

— Foi o senhor que escolheu esse nome? Não foi. Foi sua mãe, ou seu pai, ou o raio que o parta. Portanto, eu tenho o mesmo direito de escolher o nome que eu quiser para o meu filho.

— Vou repetir para a senhora, pela última vez: com esse nome eu não registro, quem manda aqui no cartório sou eu, e pronto! Se a senhora continuar atrapalhando o expediente, eu chamo a segurança para botar a senhora daqui pra fora.

Muita gente se comprimia dentro do salão do cartório, desde o balcão de atendimento até à porta de saída. Alguns curiosos, na calçada, forçavam a entrada, ávidos por saber de que se tratava. Por fim, um homem conseguiu explicar.

— A mulher quer registrar o filho, mas o tabelião disse que com o nome dado por ela não registraria. Disse que aquilo não era nome de gente, não era nome de se dar a ninguém.

— Qual era o nome?

— Não sei. To doido pra saber.

Quase no mesmo instante, como que dando uma satisfação ao público, falando alto e compassado para todo o mundo ouvir, o tabelião ponderou:

— Não está vendo, minha Senhora, Efeijão não é nome de se registrar um filho!

— O filho é meu, eu dou a ele o nome que bem entender. Vai ser Efeijão e pronto.

Cada vez mais irritada e inconformada, a mulher voltou a argumentar, aos berros:

— Se eu fosse da família de algum juiz ou promotor, ou desembargador, o senhor registraria. Como eu não tenho ninguém por mim, o senhor se recusa e ainda ameaça chamar os seguranças. Outro dia eu vi o senhor registrar um menino com nome bem parecido. Deve ter registrado só porque era filho de rico.

— Que nome foi? Diga alto para todo o mundo ouvir.

— O nome foi Emilio. Que diferença faz? Um é milho, o outro é feijão. Portanto, o senhor tem que registrar meu filho. E pronto.