André Palluch

Ipojuca Pontes

O corrompido Estado do Rio de Janeiro permitiu que se matasse duas vezes o fotógrafo André Palluch: a primeira vez quando, na noite de 16 de fevereiro de 2012, consentiu que ele fosse seviciado por parelha de marginais, justamente nas proximidades do Quartel Central da Policia Militar, à Rua Evaristo da Veiga, na Lapa; e a segunda, 47 dias depois do assalto, quando, nos desvãos do hospital municipal Souza Aguiar, para onde foi levado, deixou que ele morresse vítima da incúria de uma troupe de médicos e burocratas coniventes com o eterno estado de calamidade que contamina a saúde pública no Brasil. Governo brasileiro - quantas pessoas morrerão sob o manto da tua torpe indiferença? 
     
O que seria um simples caso de lesão na coluna, transformou-se numa via crucis, somatório de erros e percalços cometidos contra um paciente que entrou confiante no Sousa Aguiar e que, pelo regime de descaso ali implantado, em pouco tempo foi levado a uma traqueostomia por infecção hospitalar. Como era  previsível, colocado posteriormente de molho numa CTI que nada tinha de intensiva, o fotógrafo padeceu por mais de trinta dias à espera de duas cirurgias que nunca foram realizadas. Na hora H, faltou ao Souza Aguiar, além de empenho, o instrumental técnico mínimo para operar o paciente.  E, vale dizer, senso ético e senso de responsabilidade para salvar uma vida.
    
Resultado: vítima do descaso, André Palluch morreu na madrugada do dia 4 de abril. Segundo o noticiário dos jornais, sua filha Andréa só conseguiu o laudo médico do pai porque recorreu ao Ministério Público, pois o hospital pretendia escamotear o documento. (Enquanto, folgadamente, Sérgio Cabral, o governador, saltitava a “dança da garrafa” em Paris e Eduardo Paes, o prefeito, caia nas estripulias do carnaval).
    
Devo confessar nesta breve nota que tive a felicidade de conhecer André Palluch e com ele conviver fraternalmente por mais de 30 anos. No vai-e-vem cíclico do cavernoso cinema nacional, pude nele testemunhar uma coisa rara de se manter na instável atividade: a retidão de caráter. Paciente, calmo, tolerante, era um ser bem humorado mesmo em momentos difíceis, quando a vida lhe apertava a alma, o bolso e os calos. André - devo assegurar ao amigo leitor - porejava distinção.  Favorecido pela natureza, era dono de semblante de fazer inveja a qualquer Alain Delon – o que lhe dava livre trânsito entre as mulheres, embora explorasse pouco, no meu entendimento, os seus dotes de galã informal.
    
O conheci nos arredores da Boate Saint Tropez e Galeria Dezon, ambiente de uma Copacabana que efervescia no ritmo do La Mosca, cha-cha-chá preferido de Brigitte Bardot.  À época, ainda na faixa dos 20 anos, em meados de 1960, André já se firmara como câmera hábil e preparava-se para filmar na Bahia “Onde a Terra Começa”, fita do veterano Rui Santos, antigo fotógrafo do DIP que virou amigo de Jorge Amado e Graciliano Ramos. Adorava ficar bebericando nos bares com gente que nem João Antonio, o contista, mesmo que saísse do papo fatigado, madrugada alta, para enfrentar bem cedinho a labuta do cinema com a turma da “pesada”. Belo companheiro!
      
Saído de uma Budapeste invadida pelos tanques russos, arma-padrão do Império do Mal contra os povos que oprimia, o húngaro André, pelo que sei, chegou a São Paulo em 1957, quando a capital paulista iniciara, com os seus romisetas, o boom da indústria automobilística nacional. Magiar de raiz eslava com leves traços asiáticos, o fotógrafo logo perdeu o sotaque e se tornou um brasileiro nato e hereditário, mantendo, no entanto, um natural sentido de honra e gosto pelo trabalho. Onde houvesse produção, lá estava André. Como câmera atravessou o país pelo menos 20 vezes, do Oiapoque ao Chuí, filmando de perto tudo que aparecesse diante de suas lentes: as matas amazônicas, as tocas indígenas do centro-oeste, as coxilhas do Rio Grande e as terras ressequidas do semi-árido nordestino. Mas suas andanças não se limitavam ao solo ou céus pátrios: nas nossas águas de 200 milhas, cabelos revoltos, ele singrava mares tupiniquins nunca dantes navegados. Encontrei-o nos lugares mais surpreendentes, como, por exemplo, nas distantes plataformas da Petrobras, em Sergipe e no Rio de Janeiro, cigarro no canto da boca, sempre, e o seu bom humor e riso fácil.
    
(Por vezes, quando andava eu acabrunhado e encontrava por acaso André Palluch minha alma borbulhava como champanhe e logo recuperava minha fé na humanidade. André, com sua cara e sua renitente coragem, jamais deixou se abater pelas sacanagens que a atividade cinematográfica muitas vezes lhe impunha).
    
Sem dúvida, era uma figura singular. E diga-se, também muito amada. Quando numa manhã de abril, convocado pelo seu irmão, Miklos, proferi algumas palavras de despedida em seu louvor, no Cemitério São João Batista, não me surpreendi com o número de amigos e colegas de profissão que vieram lamentar sua perda brutal, no testemunho do último apreço. É que sem ser materialmente rico, André soube se fazer sinceramente respeitado pelos pares, sentimento embasado no transcurso de uma vida decente, sensível, transparente e solidária, digna de inveja e não escassa admiração.  
    
De minha parte tenho um truque infalível para afugentar a dor provocada pela ausência dos camaradas que partem: faço de conta que eles dobraram a esquina e que tão logo seja possível, voltarão. É uma meizinha infalível.
     
Até a volta, caro André!