BRASIL: do Melting Pot à “Geléia Geral”

Carlos Mello


Este blog (prefiro trocar essa palavra gringa pela brasileira e esculachada “brogue”) é apenas mais um dos milhares que atravancam o ciberespaço brasileiro. Não falo assim por desprezo, mas tão somente como constatação. Cada um desses brogues reflete o espaço multifacetado da cultura brasileira – da minha, da sua, da nossa cultura – deste universo de mil rostos, dinâmico, multívago e multíssono em que vivemos os últimos anos deste kali-yuga. Somos como aquele caldeirão fundente, exaltado pelo jovem David, onde “o grande Alquimista” mistura e funde “este e oeste, norte e sul, a palmeira e a nogueira, o pólo e o equador, o crescente e a cruz” em seu fogo purificador. Mas somos também, e talvez mais ainda, aquela “geléia geral” de Gilberto/Torquato, “resplendente, cadente, fagueira, num calor girassol com alegria”.

Nosso brogue, felizmente, tem de tudo. Pra que citar nomes? Eis aqui um espelho da nossa face – que abriga intelectuais de peso e também meros escrevinhadores – como é o meu caso – gente com notável percurso intelectual e pessoas mais ingênuas – euzinho, de novo – que confundem personagens literários com gente real – o que, diga-se de passagem, é uma boba e bela homenagem à literatura. Melting pot ou geléia geral, aqui convivem e umas vezes se engalfinham, outras vezes se abraçam e beijam, opiniões as mais diversas e contraditórias, nesta saudável respiração de nossos pulmões pensantes, ainda limpos e elásticos. “Pão ou pães, é questão de opiniães”, como lembra Rosa/Riobaldo. Deus nos livre do mofado spleen do tédio europeu, ou do cego pragmatismo unívoco dos norte-americanos. Não, aqui tudo é novo e velho, bonito e feio, sério e brincalhão, permanente e provisório – como nosso colorido, embolado, democrático Carnaval.

Este brogue gosta de malhar o Lula e o petismo – mas com certeza dará o maior e mais merecido cacete no Serra, se ele chegar lá, ou desancará Dilmão e sua pose de “Comissária do povo”, se for a vez dela. A gente é assim, ama e maltrata. Que ninguém nos venha de borzeguins ao leito, com seriedades postiças e poses de gente fina. Já nos bastam os colibris do Itamarati. Muitas vezes o Lula fala por nós e nos enche de alegria, quando chuta o balde e desmascara a postura hipócrita do primeiro mundo. Outras vezes, temos de olhar de banda, quando depois de uma dose mais alentada, ele mistura alhos com bugalhos e nos torna meio ridículos diante do sorriso irônico dos donos do poder. Ele é “o cara” mesmo, Mr. President, mas não o vemos assim, do seu modo escarnica e falso. Ele é nosso Presidente, nós o elegemos, com toda a sua inteligente ignorância, e somos nós que temos o direito de cutucá-lo.
A gente morre de rir do mau humor dos comunas, incapazes de uma boa gargalhada, de rirem se si próprios, de não se levarem tão a sério nessa fugaz e fluida existência. Relaxem, garotos, ninguém vai tomar suas sinecuras. Nós somos meio malucos, capazes até de, em plena ditadura, chamar um milicão fascistóide de “gênio da raça” – quando já sabíamos, desde Ascenço, que o gênio da raça nunca foi nem Rui Barbosa, mas “a mulatinha chocolate fazendo o passo do siri congado”. Lembro-me do olhar estupefacto de um amigo belga, no calor senegalês do Rio, diante de um Papai Noel de araque, tocando um sininho e recebendo por cima flocos de neve artificial. Ora, meu caro, você não gosta de nossas contrafações? Temos para todos os gostos, políticos safados com cara de gente séria, imortais que já morreram e não perceberam, empresários especializados em mamar nas tetas, e até, como dizia Osman Lins, “a contrafação das contrafações’, o índio brasileiro representado pelos garotos de escola como arremedos dos peles vermelhas dos desenhos animados.

Nós gostamos de brincar, esta é a nossa marca registrada. Há muito tempo entendemos – e com mais argúcia que os budistas – que maia é apenas uma manifestação que passa – ou, em linguagem mais cristã, que a realidade que nos vem pelos sentidos é totalmente ilusória e provisória. Não temos saco para conversas enroladas no ar rarefeito dos departamentos acadêmicos. Deixá-los lá, eles são pagos para isso e não fazem mal a ninguém. Mas a gente prefere uma conversa franca, de preferência com uma cerva gelada, ou uma água de coco tinindo. Levianos?! Que nada, doutor, a gente sempre trabalhou como mouros. Se não fosse assim, quem ia sustentar essa farra da nomenklatura, que veio nas naus portuguesas e aqui ficou para todo o sempre? Sabemos com certeza, como bem lembrava Keynes, que a longo prazo estaremos todos mortos. Que tempus fugit, nec revertetur. Aprendemos essa lição sem nenhum latim, sem nenhum título de Oxford ou de Harvard, mas olhando para nós mesmos e para a dura realidade que nos cerca. Que é pura ilusão, como vimos. Mas como dói!